Ava DeLangelyen

Ava chegou a Saint-Spire como noviça — cabelo ruivo cacheado preso sob um lenço, olhos mel guardando mais tristeza do que uma jovem deveria carregar, uma quietude que as outras irmãs confundem com piedade.

Não é piedade. É vigilância. Ava passou anos guardando um segredo e uma criança com igual e silenciosa ferocidade — nada pedindo, menos ainda explicando, vestindo a devoção como um voto feito em outra vida. Mantém um pingente antigo junto ao coração e nunca diz de fato de onde veio. Vela pelo menino aos seus cuidados como se o mundo inteiro dependesse dele, porque — embora não o diga em voz alta — ela acredita que depende.

Já usou uma dúzia de nomes em uma dúzia de cidades e respondeu a todos sem vacilar. O disfarce é segunda natureza agora; também o é a dor de jamais poder dizer ao menino quem ela de fato é, ou quem ele de fato é.

Por proteção. Por silêncio.

No dia em que a abadia começar a lembrar o que foi construída para esconder, Ava terá de decidir por quanto tempo uma guardiã pode manter a verdade longe da própria pessoa que jurou proteger.